O meu canto livre...!

Pergunto-me se alguma vez verei reconhecido, pouco que seja, o talento que em mim existe, se acaso terei de atravessar o Atlântico a nado para salvar os rascunhos onde escrevo as minhas tristezas. Talvez meus anos sejam encurtados, e com isso, consagrado a título póstumo como Poeta: nesse tempo já não terei mais voz para chorar a minha dor expressa neste triste fado, nem actuar onde as lágrimas jamais terão aplausos!

 

QUE GRANDE É O DESCONFORTO

(homenagem a Camões)

Não se entra num palco sem escrita,

falando duma dor q’ não é finita!

_ Teatro há com falas e alguma surdez

sons de palavras tantas, hinos de mudez

que até para dançar, por vezes bailar,

se dita! Antes de se coreografar

Para fazer poemas, também nos damos

corremos, gesticulamos, choramos

ao colocarmos a alma no palco da vida

muito mais larga, mais desdita

a qualquer que seja rua ou auto-estrada

que desemboque no fim dum nada

Escrever é, montar um cenário obscuro

ver sujo tudo q’ antes já fora puro;

_ Actuar onde as lágrimas não têm aplausos

esquecer os números clausus

saber q’ os fantasmas não pagam bilhete

mas vaiam qualquer forma de falsete!

Compor, é andar no tempo aos solavancos

rolar pelas encostas dos barrancos

assistir do banco da praça ao próprio final;

_ Catarse em sentimentos sem igual!

_ Poeta não é actor interpretando dor perdida,

ou a ilustrar originais, cópia empobrecida!

É maior, e para ser maior meu desconforto

Camões cantou tais, em qualquer porto...

... (e escrevia assim Luís Vaz)

«Mas, conquanto não pode haver desgosto

onde esperança falta, lá me esconde

Amor um mal, que mata e não se vê.

Que dias há que n'alma me tem posto
um não sei quê, que nasce não sei onde,

vem não sei como, e dói não sei porquê.»

Cito Loio

(Intemporal)