Ao meu pai

Outubro é apenas um mês com uma indelével marca a pranto.

Este é o meu poema, uma pena de 60 anos, a homenagem a um Homem contra quem sempre lutei talvez por nunca ter compreendido os seus Lutos e ele nunca desculpabilizado as minhas Revoltas.

Ao meu pai quero, 20 anos depois da última oportunidade que tive para lho confessar, aqui, perante o Universo atestar:

Pudesse e morreria para que ela não tivesse morrido e se minha morte servisse teu consolo, com ela trocaria a campa

HIROXIMA D’OUTUBRO

 

Deixou-te Outubro dura sequela sorrisos com investidas d’agonia um grito ante encerrada janela vendo doce amada que se perdia Servisse a vós ser minha a culpa matar-me-ia para que renascida limpasse ela esta dor que se avulta e em ti renascesse segunda vida Quis a mãe natureza, contudo, que da essência guardasse tudo trucidada alma forma de padecer E quando sob acusações, mudo, ficou-te por reparar, simulado luto e o que dura este jeito de sofrer Inácio (Cito Loio)