PASSAPORTE... LUSITANO (!)

PASSAPORTE LUSITANO

Não se trata de um conto se bem que contará para mim, e refere mais um dos bons símbolos da dignidade e do respeito por Portugal.

Ontem, precisamente 9/8 sexta feira, sobre as 12:40 já no Metro que liga a Trindade ao IPO / Hospital S.João para um dos encontros habituais com Pedro para almoçarmos no Campus (centro comercial bem situado com uma ligação directa ao próprio hospital (imagine-se!) mas que sendo um espanto estou plenamente de acordo...

(Porquê? - porque prefiro gente vestida de branco, médicos e enfermeiros que nos podem tratar da saúde a televisionar o Canal parlamento onde um conjuntos de personagens cinzentas tratam de arranjar a devida milonga para nos mandarem desta para melhor e não se gastar o que se descontou em reformas.)

...continuando (deixemos o resto de parte) ainda não soubera do falecimento de Urbano Tavares Rodrigues, e como referido, ia encontrar-me com Pedro, o meu filho mais novo (vivo), para almoçarmos (paga ele que já ganha algum) na Loja das Sopas o que de resto recomendo e afirmo que estou a fazer publicidade gratuita, quando, e já na estação dos Combatentes (curioso este nome) entrou no metro uma família negra, mãe com um carrinho de bebé e uma filhota de 9/10 anos – como boa mãe lá foi respondendo à miúda sobre um sem número de perguntas, masque cá o rapaz não percebia o diálogo estabelecido entre elas.

Levava um bloco de apontamento onde habitualmente registo o que vou ganhando (quando ganho) e os esboços daquilo que julgo serem poemas contos e outras cousas mais...e escrevinhava um poema do tipo à “conversa com Camões” traduzindo mais ou menos o sentimento dessa metade de dia dado que ficara piruças com a notícia de mais cortes aos pensionistas, e que era mais ou menos assim:

Hoje escutei, cuidadoso, Camões.

-Aconselhou-me ser prudente,

pois salvo raras excepções

não é mui de fiar...certa gente

«Amigo e poeta inda desconhecido

lede o que deste povo escrevi

algures pelos Lusíadas, em verso,

e acreditai:- fi-lo com amargura.

-Mas andei por sítios (pouco sabido),

conheci povos, e com eles comi;

_ sem cobrar escutaram o verbo

desta alma pecadora por ser pura

Hoje vivo, tivesse ele armamento

apenas q fosse u' ferrugento canhão´

enfrentaria treinado regimento

resgatando dos traidores a nação!

(-Hoje ouvi o rugido dum leão.)

Terminado o escrito em forma de rascunho, suspirei de alívio e ao fixar a criança que continuava com a tagarelice lembrei-me de Luanda, das crianças descalças a jogar à bola, das ruas alcatroadas e aquelas ainda por, subindo-me à memória a última vez que visitara a casa da minha tia Lurdes, as correrias pelo empoeirado da rua, dos macacos pendurados nas árvores e dos outros pendurados nos assentos do Parlamento de fato e gravata na Capital que mandaram decapitar o Império sem fazerem nenhum inquérito às hostes inimigas, posteriormente apelidadas de Retornados, esquecidos dos milhares que nunca tinham calçado os bootes no Terreiro do paço ou mergulhado nas praias de Carcavelos.

Embrenhado na divagação fui sacudido por uma pergunta que a menina disparara à mãe (era mãe de certeza até pelo diálogo) à qual esta respondeu um pouco insegura...

-Mãeiii o que é Guimarães?

-Éééé uma cidade...

-Cidade de Angola?

(momento de pausa)

-Não filha acho que fica aqui pra cima!

Fechei os olhos; pela pronúncia aquela mulher conhecia tanto Angola como conheço Júpiter e a memina era mais Tuga que eu nascido em África, filho de um “colono” que explorou uma negrita que só por acaso era a minha mãe casada notarialmente, e com óbito lavrado em documento da República Portuguesa.

Visionei a AR transferida para Angola, as praias do Algarve a abarrotar de mulatos negros e brancos falando a mesma língua, sem acordos ortográficos e todos portadores de um Passaporte Lusitano!

Felizmente estes momentos de loucura são de curta duração e fazem parte das pequenas alucinações que me assolam sempre que vejo, ouço ou leio gente eleita pelo voto de um povo a emanar ordens que levem à esses mesmos eleitores à escravatura – só que agora não será só branca!

Não consegui ouvir o nome da pequena nem da mãe que deveria ser filha de refugiado, se bem que o aprofundamento desta questão daria para tese de legitimação para Candidatura à Presidência da República, ao abrigo da globalização – imaginei Sengor a ser Presidente Portugalês e deixei escapar «pior não ficaríamos!».

Mais tarde, por volta das 14:00 dei fé então à morte de mestre Urbano, pela F.B. guardando 1 minuto de silêncio em respeito pela sua alma. Mas a vida não para e lá fui realizando as tarefas a que me propusera nesse dia. Chegada a noite já em casa, revivi a cena no metro e pensei no defunto, escrevendo, à mistura com um copito de tinto uma espécie de poema epitáfio

PARA TI URBANO QUE O NÃO LERÁS

Entre lutas ganhamos lutos

negro pano – fizemo-nos à luta

pagando elevados juros

chegados à “tal” idade adulta

Não foram apenas duras penas

que nos fizeram endurecidos,

mas por d'iguais vermos condenas

sem nunca delas(…)merecidos

Acaso (nha) terra não for jazigo

nas campas depositem cajus

e que das obras se faça jus...

Se nada mais (tivermos) d'abrigo

livros (teus haja com poemas

cobrindo iguais (!) dores terrenas.

Antecipando a informação de um dia escaldante, tendo menos 29 anos que Urbano, decidi não desafiar os raios ultra violetas quedando-me da parte de manhã em casa, e sem saber porquê, talvez solidão, voltei a pensar na tal família de escurinhos (sem que o marido ou pai estivesse presente), especialmente na menina, recordando outros meninos que já no dobrar da metade do ano de 1974, me perguntavam, vendo que envergava a farda do Exército de Portugal se quando “Angora fossé indépéndénte os Góverno des Portugar ia par Nova Lisboa!"

Foi então que decidi escrever estas linhas...

Fim