Paxi Ni Ngongo

, UAMIÊ . Rasgado no horizonte, foi o céu Por um voo gizado e alucinado Da ave que em plena liberdade Desenhou o mais belo mapa De uma terra por mim esperada Um solo que era tão sagrado Tão calcinado pelo quente Sol Quente dum quente tão Tropical Queimado estropiado, regado Lágrima vertida incessante sofrer Dos anos e anos de duro afazer És a África, máquina diabólica No crescimento, se contínuo Derrame da esperança contínua Perdida numa luta e no luto . Ó mistificações de teus credos Ai vida, ai meus amores, quero Esvoaçar-me no teu céu matizado Grávido de azuladas nuvens Percorrer pontos cardeais Brotar contigo os milheirais Ver nascer despontando cereais E estatizar-me no branco alvo De sublimes algodoeiros em rama Anichar-me e ver o que tramam . Ó qual desenho arquitectónico Estonteias, perdida uma alada ave Que a pleno voo s’entrega atónita Ao resplandecer assaz áureo De um despontar já em vida Do desenho mais belo, virginal Desta marginal terra bordejada Coberta em espuma enternecida . E se bastar és África terra querida Angola, chão de alma amiga Meu povo, minha casa querida Ou apenas, carne minha! Cito 18 de Outubro de 1974

AINDA NÃO SOU ATEU

. Recebeu-o no regaço e feita cama lavada Amimou-o limpando a testa, fria e suada Humana secou o sangue com os cabelos Sarando chagas com a ponta dos dedos . Estendeu braços tombou o óleo unguento Para lavar os pés e as partes sem intento Num vai e vem em surdina e cantarolando Uma ode para balsamizar um triste pranto . Depois cobriu-o com seu corpo já deitada Blindando-lhe a vida que fora ressuscitada Mostrando lágrimas de uma agonia prenha Ao ver o crucifico cor de madeira castanha . Sem saber que num céu a fria cavalgadura Insensível à dor e dono da sua investidura Deus via, Madalena sangrar tão puro amor Que a Cristo se oferecera casta, sem favor . E tal como o Caim lhe matara seu filho Abel Permitiu omnipotente que fermentasse o fel Que na bíblia ela fosse só uma primeira puta E a acusassem sem dó de uma livre conduta . Com a voragem que o tempo mata a história Adultero as escrituras não aceitando a glória Esvazio a palavra Deus de qualquer sentido Em rejeição ao que por ele antes era devido. . Cito Loio 22 Agosto 2010

Oui, J'aurais t'aimer

.	O melhor da minha existência, lavando lágrimas da revolta, amor universal, ao sentir que a guardei toda vida no caminhar pela sua ausência em catarses da minha loucura nos mortos que não chorei e no irmão que não soube amparar. Em ti Adolfo, com as águas do oceano pinto as cores da nossa África com fantasmas que nos venderam ainda não tínhamos idade sequer para sofrer. E por saber que a amaste com o mesmo ímpeto que a esqueceste sublimando-a em danças loucas ao som de notas que não tinham som morrerei contigo ou por ti no momento em que a vás encontrar
Mas se acaso não a vir e a minha memória por cá perdurar dá-lhe um beijo nos lábios e diz-lhe que a amei sempre na ignorância ..

. QUASE LUTO . Algures está, e não sei sequer onde habita Sinto dentro de mim o sopro do seu pensar Sua fala, o sussurrar um muito que me quer E que um dia me dará, por fim, o seu amor . E faço-me menino quase parece que medita Simulo entre um bem-querer um mal te quer Rio disfarçando agulhas que me dão penar Adormeço com pavor, medo, sem seu calor . Em cada noite escura como breu estremeço Estendo braços carentes, mas não a sinto Percorrer o corpo, oferecer gélidos arrepios Em múltiplas sensações ao sentir sua mão . E mato algumas saudades que não mereço Desafio toda a vontade ao dizer, “eu minto” Quando prendo insensível, com frágeis fios A lembrança não guardada, na imaginação . E fui crescendo entre as preces e a lástima Calcorreei gastas memórias de tanta gente Misturei tantos amores que não eram meus Banindo-as porque para mim eram injustas . No céu procurei-te, vertendo uma lágrima Embaciada, tapando tudo à minha frente Para evitar que deitasse culpas só a Deus Ao saber que Suas decisões foram justas . Corrompia-me por dentro a tamanha falha O não saborear beijos duma mãe não tida Doce carícia duma pele que me protegera Da maldade barbara de cada ser impoluto . A velhice a chegar, hoje, ou quando calha Ensinando que a vida é, dia a dia repetida Que não há baús para o que tanto sofrera E no meu caminho haveria, escusado luto . Agora, e quando a morte já se faz amiga Esperneio-me pleno de raiva e não choro Que não encontro dela, afago que preciso E nem descanso a cabeça no seu regaço . E tu em meiga carícia, qual celeste cantiga Ofereceste-me, Maria, esse teu infértil colo Para descansar a alma, e ter no teu abrigo A foto e o nome dum corpo que não abraço ... Cito Loio 18 Agosto 2010

Cor da Fé

Para os meus amigos que sentem que a LOUCURA merece um Elogio PAPA, bom domingo, e que para a sua próxima consagração dominical se dispa de vestes de ouro que Deus não tem a cor desta Fé .
	RELÍQUIA DE MENINA by Adolfo Inácio Castelbranco Oliveira on Sunday, April 4, 2010 at 2:14am . O dia acordara há duas horas; eram oito da manhã, o tempo estava quente, os raios de sol entravam pela persiana de madeira que defendia a vidraça de pedras que podia saltar incautamente da mão de algum “candengue” desajeitado e...lá acontecia o rombo no orçamento. “Ela” dá um salto da cama, enfia os chinelos corre para casa de banho e manda-se para dentro da banheira.
Tinha de se arranjar rapidinho pois era Domingo e não queria chegar tarde à Missa das onze. Tinha tempo, mas combinara com a sua amiga Carmito passar lá por casa por volta das dez. - Sai um chuvarada rapidinha que mana Carmito espera-me! Depois de fazer tudo o que teria de fazer, (e neste caso não tenho conhecimentos para especificar) enfia o “mata-bicho” pela goela abaixo, um “inté dona Mãe”, e sai airosa, respirando o ar puro, em passo ligeiro, cumprimentando pelo caminho tudo quanto era amizade. As mulheres ao passar gabavam-lhe o andar de menina virgem e a beleza do vestido que se ajustava ao corpo sem no entanto o fazer sobressair, até porque as curvas ainda não se tinham definido. Levava um vestidinho ligeiro, sapatos de cabedal, uma malinha bem à menina, o cabelo, de tamanho médio encarapinhado e hesitantemente caído sobre os ombros Como não podia deixar de ser, consigo o “rosário e a bíblia”. De tenra idade, era uma das meninas crentes da cidade, praticante assídua da missa e da catequese, lugar privilegiado para se encontrar com as coleguinhas e as amiguinhas que não moravam nas redondezas, e não escondia a sua religiosidade, o seu temor a Deus e o respeito à lei divina. Não demorou muito a apanhar a amiga e seguiram para a Igreja – a missa não esperava por elas, e queriam sentar-se nos bancos da frente para não perderam pitada do que o senhor padre ia dizer naquela manhã. Depois era o tempo da hóstia, da confissão, de dizer o mesmo porque na sua idade o único pecado que tinha, aos olhos dos homens era ser nova demais, e eles respeitarem de certo modo os mandamentos. Era na despreocupação que “Ela” soltava a liberdade sem mostrar leviandade, sem mostrar sentimentos que não fossem os da caridade, do amor ao próximo do fazer o bem pelo simples prazer que isso lhe dava. Chegadas à igreja, dirige o olhar de respeito pelo o Crucifixo, benze-se e senta-se ao lado da amicíssima amiga que a acompanhava em cada Domingo de reza. Aos seus olhos Cristo não tinha a mesma cor, nem carapinha na cabeça. Mesmo desconhecendo que os houvesse de carapinha, “Ela”nunca deixou de acreditar que aquele era o Jesus de todos os seres vivos incluindo a “Cobra Piton a Marabunta Lixada ou mesmo a Hiena Malvada”. Olhava e não entendia porque é que Deus era branco, mas isso não a incomodava; ela queria que Ele a protegesse, que reservasse um local para ela e para toda a sua família e animais amigos, bem no meio do céu. Na hora da toma da hóstia fechava os olhos e permitia que o padre, sem luvas, depositasse o pedaço de pão na sua boca simbolizando o corpo de Deus – mas quanto ao vinho, e havendo homens na igreja, não percebia porque só o padre bebia o sangue de Cristo. “Brrrrr que nojo” e arrepiava-se toda; beber sangue – lá comer o pãozinho sem paladar ainda não era mau de todo, mas agora sangue? Vampiro! O Domingo, depois da missa, seria calmo, e ela, juntamente com as outras amigas dariam azo a mais uns minutinhos de cochicho de menina e depois tinham que dará à sola que as donas de casa não estavam para trabalhar fora de horas. O tempo correu, a noite chegou e com ela a entrada da nova semana, em que “Ela” iria, com mais amiguinhas fazer a sua 1ª comunhão. Estava a ser uma semana complicada, os dias teimavam em não passar e ainda por cima cada um tinha 24 horas – uma maçada. Nessa semana, apareceram uns meninos a pedir esmola; magros, maltrapilhos com cara de fome. “Ela” não tinha dinheiro, era nova, não podia ajudar – elevou os olhos na noite olhou para o céu, e não viu todas as estrelas a brilhar. Uma desaparecera, tendo-se sabido, no dia seguinte que um menino tinha morrido. Era pobre, como pobre eram imensos. Pela primeira vez a dúvida se Deus era justo envolveu-a, mas na ânsia de fazer a primeira comunhão depressa o pensamento voou para a preparação do acontecimento. Ei-lo chegado, o dia, o Domingo, e o bem vestir que não se faria rogado – nessa manhã dona Mãe não deu espaço à filha; ela mesma queria vestir a sua menina, queria que estivesse linda quando, ajoelhada, orasse a Deus. Um vestido de tecido branco até aos pés, na cabeça um véu de renda bordada amarrado por baixo do queixo em laçada lassa para não ferir, e nas mãos, o Crucifixo e o livro da de Deus. Nas imediações do “Templo” antecedendo o pátio, algumas crianças negras estendiam as mãos aos “escolhidos” para mais um banho litúrgico. Nos seus rostos desenhava-se o perfil da tristeza, o som da fome, a cor da miséria; eram o espelho da Injustiça, mas também e apenas um número que ainda não fora especificado – não contavam para os governantes e não tinham direito a sentar-se à mesa com Cristo. Esta era um quadro que corria em paralelo por outras partes do mundo, em versões tão originais quanto a que se podia “apreciar” ali, junto àquela igreja, situada na capital de um território que não sendo livre era de todos. Luanda continha, como outras cidades, aquela obra-prima universal, que não fora pintada por neves de Sousa, Dali ou Michelangelo. Eram quadros pintados pela Ignorância daqueles que votavam crianças, seres humanos, à morte antecipadamente anunciada. E “Ela” sentiu um nó na garganta, o laço a asfixiá-la - eles tinham a sua cor, e Deus era um branco de longas e alvas barbas vestido de fino manto, “unhas arranjadas na cabeleireira do bairro”, e criara o homem à Sua imagem! De tenra idade não compreendia o profundo segredo das escrituras, mas sabia, que o Deus pintado nos quadros, o filho d’Ele pregado na cruz, nada tinha de semelhante aos meninos da rua. E sentiu que também com ela nada tinha de semelhante; nem o sorriso nem a alegria, e reparou que os deuses estavam sempre com a cara de zangados – certamente por nunca terem sido meninos. - Não é justo! Não era justo, Deus era injusto, pensou. Porque é que ela poderia ter um vestido lindo de comunhão e os outros nem à boca lhes chegava em cada dia o pão. Reles não podiam rezar: «Pai-nosso que estais no céu, dai-nos o pão de cada dia», porque aqueles meninos não tinham dia – só noite. “Ela” sentiu o sabor amargo da palavra «Injustiça»; a injustiça que teria de acabar, porque ela pediria a Deus que fosse como ela, amiga dos meninos, e justa com os pobrezinhos. Eles não tinham culpa de não O conhecer, não falar a Sua, não vestir com Ele. E “aquela menina” entrou decidida na igreja. A confissão, a homilia – era chegado momento de se dar início à Consagração do Senhor, e mostrou a sua terna e envergonhada felicidade. Ajoelhada rezou a prece, e mostrou que era crente, piedosa, e de uma paixão que nem o Senhor tinha. E de terço, na mão rosário de contas e o crucifixo, murmurou: - Perdoo-Te, Deus, por teres esquecido os meninos que ficaram lá fora. E benzeu-se; tinha antecipado a sua Comunhão. Naquele ano de 1946 Deus tremeu; sentiu amargura pela Sua falha, e guardou àquela menina um lugar à Sua mesa.

La lune de Carmito

: Durante anos não O quis odiar, e hoje, perdoo-lhe por não ter sabido ser Pai de uma das suas filhas. Explicitamente dedico este poema a Maria do Carmo, uma mulher que queria amar com beijos e carícias, mas Tu impediste-o. Ajoelha-te, pede-lhe perdão; sei que ela to concederá.

. SER DE POETA . Ser poeta é oferecer o coração Mesmo quando me dizes não! . Ser poeta é coreografar sinais Colocando em cada nobre letra Todas as oito notas musicais E ver azulada, uma alma preta Visar a morte a tons celestiais Amores que não são tangíveis Amá-la, amar-te e aos demais Vivendo os sonhos impossíveis . Ser poeta é ter o contraditório As razões de uma sã loucura Ver em Deus anjo ou demónio Não procurar na doença cura É notar o que não será notório Morar em Marte, viver na Lua Escolher um sorriso aleatório Dar-to ao passear pela tua rua . Ser poeta é ter-se larga aliança Feita com a arte dum beija-flor Matar a fome em manta de dor Ver na mulher a Virgem Santa É ser louco viver eterna dança Ressuscitar alegre da sepultura Ser choro duma pobre criança Abraçado universo à sua altura . Ser poeta é ser tudo que foi dito É ser como tu, ou ser como Cito Cito 20 Agosto 2010